Ismos, décimo título de la colección "Poética y peatonal"
Hacia adentro de un pozo inacabado,
inconcluso, que atraviese la tierra de lado a lado aunque en las
antípodas del poema se hallen las fronteras que han impuesto los
hombres que nombran las cosas. Así será.
Escarbar, entonces, para socavar el
suelo en donde asientan para que tiemblen las palabras y se derrumben
las certezas rígidas.
Despacio.
Con otro. Con otros.
Perfumada.
Me guardo este silencio. Este susurro.
La estridencia hiere.
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